En algún medio de comunicación hablado he oído decir que las olas de calor de este verano, como las de años anteriores, pueden ser tenidas como de calor sahariano o calor africano, que con esta variante también lo he oído. Aún lo he de volver a escuchar en lo que queda de verano, y no sólo como información meteorológica, sino como información general, exhibiendo los grados centígrados callejeros al sol, junto con noticias como el índice de precios al consumo o el número de víctimas de la violencia machista.

No es andaluz, ni extremeño, ni castellanomanchego, tampoco madrileño, catalán o cántabro. Si sus ciudadanos pertenecieran a alguna de esas comunidades, tendrían playas y/o piscinas para darse un chapuzón, o simplemente fuentes en unas plazas, que tampoco tienen, como también carecen de agua corriente; podrían acercarse a un bar y aliviar el gaznate con un refresco frío, que alcoholes no consumen, por fe; buscarían la sombra de un árbol, que no fuera la de la dura, seca y espinosa talha del desierto, bajo el que no sopla una brisa consoladora. La mayoría de las familias no cuentan con otros cobijos que el de las recalentadas lonas de las jaimas y el de los ardientes tejados de zinc de los beit, habitaciones con paredes de arena, sol y agua, que de vez en cuando les proporcionan camiones cisterna venidos de Tinduf (Argelia) a los campos de refugiados. Bajo unas y otros, los niños, los ancianos y las mujeres embarazadas languidecen, cuando no mueren, siempre, pero sobre todo durante los tres meses del verano. Enchufarían el aparato de aire acondicionado, si lo pudieran tener, y si encontraran un enchufe al que pudiera llegar una electricidad con más energía que las de unas heroicas baterías de Land Rovers acabados, mediante las que un tubo fluorescente pone penumbra en las noches de las jaimas y beit .

Porque esta es la situación general del pueblo saharaui, que no es andaluz, ni extremeño, ni castellanomanchego, tampoco madrileño, catalán o cántabro, lo que no es impedimento para que muchos saharauis conserven su documentación española, en forma de carnés de identidad, libros de familia o contratos de trabajo de empresas españolas, porque un día el Sahara Occidental sí fue la provincia española número 53, por más que tuviera aviesas intenciones. Estoy hablando del pueblo saharaui, que desde hace 48 años sufre otros tantos veranos en la hamada argelina, la parcela, de piedra y tierra, más dura e inhóspita del desierto del Sahara, donde las temperaturas alcanzan los 50º, no siendo infrecuente que se superen, acompañados por fuertes y prolongadas tormentas de arena, animadas por vientos devastadores de jaimas y beit. Este año, otro más, han vuelto poco más de unos miles de niños saharauis, beneficiarios del programa de Vacaciones en paz, y son muchos los miles de niños que permanecen en los campamentos de refugiados, sometidos a todos los rigores de una tierra, en la que al calor se suman las frecuentes tormentas de arena. Estoy hablando del pueblo saharaui, pero podría decir lo mismo de otras tantas poblaciones, que sufren los infiernos de los campamentos de refugiados en África y en Asia

El viento del Sahara, que propicia titulares periodísticos excesivos, cuando llega a la Península ya ha perdido, al paso del Estrecho, buena parte de su agresividad –un saharaui lo consideraría fresquito, como el de sus apaciguadas noches en el desierto-, y la violencia de la arena, la calima, cuando llega, no pasa de ser un tranquilo polvo en suspensión, que mancha nuestros coches, pero nada más.. En cualquier caso, contamos con los suficientes medios para paliar sus efectos, pero no valoramos lo que tenemos, precisamente porque lo tenemos, y entonamos una queja, verano tras verano. Nos lamentamos de tanto calor, mientras lamemos un helado o nos damos un chapuzón en la piscina. También los hay que mueren por causa de las altas temperaturas, pero es que personas enfermas, desgraciadas y olvidadas las hay en todos los sitios.

¿Calor sahariano?, ¿calor africano?, ¡venga ya!

Fernando Llorente

DERRIBAR EL MURO A GOLPE DE PALABRAS

«Al salir de mi jaima, aquellos colores que llenaron el río Sella se transformaron en un día lleno de posibilidades», se dijo Saleh. Mucho más. Una vida llena de posibilidades. Se recordaba a sí mismo como aquel niño un poco salvaje que fue feliz en la badía, en los pastos de los camellos, cuidando dos docenas de cabras. Saleh, le decía su madre entonces, si algo le pasa a una cabra, algo nos pasa a todos. Así que cuando su tío Hassana le enseñaba a atrapar a los lagartos con dos dedos, por detrás de las mandíbulas, no podía dejar de pensar en su responsabilidad. Tan pequeño, Saleh ya intuyó que su vida no sería solo posibilidades, que su pequeña libertad no era nada al lado de la Gran Libertad, la de su pueblo. Tenía razón aquel amigo nasarani de la familia, Javier, que contaba que un gran poeta, Fernando, le había enseñado que el lagarto mantenía firmes las raíces en la tierra, pero que el bubisher solo sabía de aire, que su vuelo los invitaba a todos a buscar un nuevo horizonte, que el pájaro de las buenas noticias llevaba en su pico la esencia de todos los saharauis.
Cuando tuvo que volver a los campamentos llevaba en su pecho la pena de tener que abandonar el desierto, las dos docenas de cabras, los lagartos, las noches bajo las estrellas. En el campamento los jóvenes ya no buscaban constelaciones en la noche, solo miraban las luces falsas de los móviles, como hipnotizados. Se sentía solo, prisionero, y la vida no tenía sentido ya para él.
Hasta aquel día en el que vio al pájaro de las buenas noticias y lo siguió hasta la biblioteca. Y desde aquella primera visita ayudó a Gajmula a regar las flores y los árboles para que crecieran pronto y le dieran sombra. Ella, mientras regaban y arrancaban malas hierbas, le hablaba de un maestro al que una mina le había arrancado los brazos, pero que había logrado escribir con sus muñones con la más bella letra del mundo. A Saleh no le gustaba entrar en las salas de la biblioteca. Eran bonitas, llenas de libros, de colores, y hasta había “frío”, aquel extraño aparato de la pared que engañaba al calor. No, él prefería sentarse allí, en la tierra húmeda, a leer un cuento o a pintar cielos llenos de estrellas que ganan carreras, a imaginar lo que podría hacer él, que tenía brazos y manos.
Y los libros le hicieron madurar. Y desear poder trabajar también él en alguna de las bibliotecas. Y se fue a España, y estudió persiguiendo ese sueño.
En el campamento había oído hablar siempre de sus hermanos en los territorios ocupados. Pero Saleh no acababa de entender bien por qué estaban unos allí y otros tan lejos. Fue en España cuando lo acabó de comprender. Y le pareció injusto, terrible. No podía ser que unos saharauis vivieran allí, en su tierra, pero bajo el dominio de unos extranjeros, sus soldados y sus policías.
Por eso aquel día, tras salir de la jaima que unos amigos habían plantado junto al río Sella, en Asturias, se hizo una promesa. Atraparía al lagarto con dos dedos por detrás de sus mandíbulas. Trabajaría en una de las bibliotecas de los campamentos, sí, pero lo haría para derribar el muro que separaba a unos saharauis de otros. Y lo derribaría con los miles y miles de palabras que había en la biblioteca. Un puente, eso era. Un puente de palabras llenas de todos los colores del río que los uniera a todos por fin.

Había sido un día muy lejano.

Gonzalo Moure

EL ESPÍRITU DE LAS BIBLIOTECAS

“Seguiré revoloteando por las bibliotecas y mi sombra será siempre de luz. No os preocupéis. Sukram

Bien pudiera haberme puesto uno de aquellos disfraces con los que pretendía asustar el viejo fantasma de Canterville, el de Rubén el Rojo o el niño estrangulado, el de Gibeón el Flaco o el vampiro del páramo de Bexley, el de Ruperto el Temerario o el conde sin cabeza, por nombrar sólo algunos, o incluso haber jugado a los bolos con mis propios huesos sobre la arena del desierto, pero carezco del entusiasmo ególatra del verdadero artista, de manera que mi amarga sonrisa apenas me sirve para desempeñar el papel de mí mismo.

Así, no encontrando en mis recuerdos el espacio ni el tiempo para situar lo que me está pasando, decidí vagar por las bibliotecas del mundo para buscar en los libros la razón de la sinrazón en la que me encuentro. Sobre las cualidades de mi extraña condición aprendí de esa multitud de seres fantásticos que habitan todas las mitologías del mundo, de la cantidad de genios, guls, hechiceros y magos que desfilan por los maravillosos cuentos de las Mil y una noches, del trágico y vengativo fantasma del rey Hamlet, de los relatos sobrenaturales de Maupassant, Lovecraft o Poe, de las dobles personalidades de Stevenson, de los cuentos para todos los públicos de Andersen y los hermanos Grimm, de las famosas vueltas de tuerca de Henry James, de las narraciones japonesas de Lafcadio Hearn, de los fantasmas navideños que se le aparecen al viejo Scrooge, incluso del encantamiento de Don Quijote en la Cueva de Montesinos o de las leyendas románticas de Bécquer, por citar sólo algunos de los más destacados del panorama literario.

En mi periplo por las bibliotecas del mundo, he tenido la oportunidad de visitar las más renombradas, como, entre otras, la laberíntica de la Abadía Santa María Laach en Alemania, la clásica del Trinity College en Dublín, la monumental de la Abadía de Admont en Austria, la Palafoxiana, considerada la más antigua de América, en México, la llamada Catedral de los libros en Baltimore, la vanguardista de Stuttgart o la histórica Joanina de Coimbra, de donde tuve que huir antes de que acabara conmigo la colonia de murciélagos que sale cada noche de sus nidos, ocultos entre la decoración rococó, para eliminar los insectos que por el día se hayan colado en el recinto.

De todo lo visto y leído he ido aprendiendo cada vez más sobre la humanidad, sobre sus grandezas y sus miserias, especialmente sobre la discreta, extraña bondad de ciertos seres en medio de la depredadora vorágine del mundo, pero al mismo tiempo no he logrado más que irme hundiendo poco a poco en la insondable ignorancia de mí mismo.

Hasta que he aparecido, llevado por los misteriosos vientos que dan alas a mi condición, en esta humilde biblioteca del desierto donde, a pesar de todas las inclemencias, ha logrado crecer un jardín de palabras y flores. En la sala de lectura, las modestas estanterías albergan libros que cuentan historias de luces y sombras. En el patio, las flores y las plantas también escuchan los relatos que los mayores cuentan a los niños.

Esta tarde, en ese preciso momento en el que por el horizonte el sol cae hasta fundirse con la arena del desierto, una mujer que, por su belleza e inteligencia, me figuro es la misma narradora de las legendarias Mil y una noches, cuenta una original historia donde relata, con las palabras más bellas del mundo, los azares de mi propia vida y la maravilla de que mi espectro seguirá revoloteando sin fin por las bibliotecas del desierto, regando con mi sombra imaginada todas las historias de luz.

Y de repente en el jardín se posa la Vanesa de los cardos, la mariposa del África subsahariana que se ha parado a descansar en su larga migración de 14.000 kilómetros para de paso escuchar el cuento de mi vida. Nos miramos con la complicidad de quienes comparten un secreto, antes incluso de que la imaginada Scheherezade empezara a contar nuestra vieja historia: “Aquel día tuvo dos noches…”

Marcelo Matas de Álvaro

LA BELLÍSIMA LETRA

“Sabía que ahora cualquier cosa era posible”. Incluso era posible viajar atrás en el tiempo, por otras coordenadas geográficas y recorrer las cuarteadas arcillas de la Sequia el Hamra de la época colonial junto a cuyo cauce se levantaban las casas de El Aaiun, mucho antes de que mis vecinos, mis compañeros de estudios y sus familias fueran expulsados hacia la hamada argelina.

Durante nuestros estudios de bachillerato en el Instituto General Alonso de El Aaiun, en los años sesenta del pasado siglo, se fueron incorporando poco a poco estudiantes saharauis, sobre todo en los cursos de mis hermanos menores. Pero en mi curso, de apenas quince alumnos, solo había un saharaui: Mohamed Salem Embarek “Paquito”.

Fuimos grandes amigos.

Creo recordar que a su padre, que era intérprete, le llamaban cariñosamente Paco y de ahí el apelativo de su hijo.

Tenía una gran sonrisa y recitaba extraordinariamente los poemas en la clase de Literatura que impartía María Pardo Ferrín, una gallega que acudía a clase con bolso y zapatos de tacón.

Había en El Aaiun un joven saharaui que había perdido los dos brazos por la explosión de una mina, pero que con sus muñones (a la altura de los codos) escribía en la pizarra con una magnífica letra redondilla. No recuerdo su nombre, pero debía ejercer alguna función de maestro o tutor en algún curso de primaria en el “Grupo Escolar La Paz”. Y a Paquito y a mí se nos ocurrió la idea de que aquella bellísima letra (en hassania y en castellano) era fruto del valor que había tenido al ir a la zona prohibida: una cadena de dunas en la orilla opuesta de la Sequia, minada durante la operación Teide-Écouvillón y a la que teníamos prohibido acercarnos.

Así que decidimos adentrarnos en aquel universo vetado con la esperanza de obtener a cambio un milagro caligráfico. Bajamos por unas escarpaduras de caliza y arenisca que habían sido limadas escrupulosamente por el viento, atravesamos las primeras charcas valiéndonos de un cajón roto y de varias piedras, para evitar el barro…pese a lo cual al cabo de un rato llevábamos adheridas a nuestros pies unas gruesas y pesadas carcasas de limo. Alcanzamos una zona más seca, como de talco, y al rato de caminar, aquellos moldes ideados por un alfarero cósmico se secaron y se nos desprendieron de las piernas. Cuando llegábamos a la proximidad de las dunas vimos un lagarto de arena, pero decidimos no enfrascarnos en su captura porque, aunque los habíamos cogido en algunas ocasiones -sujetándolos desde detrás de la cabeza en la zona de la mandíbula-, habíamos sufrido también sus coletazos.

Nos zambullimos por debajo de las destartaladas alambradas que delimitaban presuntamente la zona peligrosa, aunque todo el mundo decía que su localización no era exacta. Al cabo de un rato llegamos a una pequeña grara, un espacio más fértil donde había plantada un poco de cebada, circundada de algunos arbustos espinosos y donde florecían tres acacias con algunas flores amarillas. Un soplo de brisa nos erizó la nuca. De repente, entre las exhaustas ramas de las acacias, vimos una sombra evanescente y gris que se deshacía a medida que se elevaba ante el reflejo centelleante del sol. Decía algo.

Nunca habíamos corrido tanto. Nos quitamos al unísono las sandalias, para evitar caernos y ser atrapados por aquel ser. Deshicimos el camino a toda velocidad, las alambradas, el cauce, las charcas ni las pisamos porque un sexto sentido nos condujo por una zona seca. Al llegar a las casas tuvimos que tendernos a la sombra del muro de la casa de Mahamud.

Mahamud vendía de todo, tenía una tienda de electrodomésticos y además era sargento de la Policía Territorial. Era un hombre previsor porque tenía varios cabritos en la azotea para alimentarlos de un modo más adecuado, no como las otras cabras que comían trapos, cartones y todo tipo de basura.

Al amparo de aquel muro y con el tranquilizador balido de los cabritos intentamos discernir la naturaleza de nuestra aparición y el contenido de su confuso mensaje. Barajamos varias hipótesis y nos pusimos de acuerdo, finalmente, en que aquella aparición dijo: “Afila los lápices”.

La sombra la vimos algunas veces más en nuestra vida. Paquito la vio en la India donde fue embajador saharaui. La última vez que yo la vi fue entre los arbustos del jardín de la biblioteca del campamento de refugiados de Dajla.

Emilio Sánchez Blanco

CARRERA DE ESTRELLAS

“Si el lagarto es la esencia viva del desierto bajo tierra, un pájaro, también mítico, la lleva en su pico”.

Saleh no hacía más que darle vueltas a esa frase que había escuchado anoche a sus mayores en la jaima; se la quitó de la cabeza la noticia de que al día siguiente iban a volverse a los campamentos, y no sabía si alegrarse o no. Iba a ver de nuevo a sus primos y a todos sus amigos de la escuela, sí, pero por otro lado presentía que allí no iba a poder ser tan libre; ya se había acostumbrado a la badía, le gustaba caminar solo en busca de los camellos o atender a las cabras; por las noches era feliz mirando las estrellas e imaginándose leyendas, jugando a crear nuevas constelaciones: había aprendido mirando al cielo cuándo iba a llover o cómo orientarse hacia el sur buscando a Suhail, pero a él le interesaban más las historias celestes desde que su madre le dijo que en aquella película de romanos los caballos blancos que llevaba el bueno, el que ganaba la carrera, tenían nombres de estrellas bautizadas por los árabes, Antares, Rigle, Altaïr y Aldebarán. Y se dormía pensando que era el principito que se había caído de una estrella con la misión de mostrarle a todos las bondades de la amistad y que solo con el corazón se puede ver bien.

Esa misma mañana, cuando más triste estaba, un pequeño bubisher se posó en su haima; el niño logró incluso acercarse un poco a él a pesar de que Hasana le decía que le iba a espantar. Saleh casi llegó a tocarle, no se atrevió, pero vio cómo sus miradas se cruzaron y en un lenguaje que solo los niños y los pájaros conocen le habló de su tristeza y le pidió ayuda, que le acompañara y así podría recordar la badía cuando estuviese en Ausserd.

Al rato, le preguntó a su madre: ¿es verdad que en los campamentos los nidos del bubisher están abiertos para que los niños podamos contarnos historias y pintar cielos llenos de estrellas que ganan carreras?

Javier Bonet

Nuestro segundo país, nuestro maravilloso país…

Continúan los viajes de los niños del Sáhara Occidental a las distintas ciudades de España. La alegría y el entusiasmo llenan el corazón de nuestros niños, a quienes esperan familias como la suya, para poder vivir lejos de este calor insoportable. Pasarán unos días maravillosos con ustedes y ustedes con ellos. Las madres de estos niños tienen la completa seguridad de que sus hijos están en buenas manos, pasando sus vacaciones de forma segura y en un país hermoso y tranquilo y eso las deja tranquilas

Gracias a todas las familias españolas que acogen a nuestros niños en sus hogares y en su gran país.

Suadu Mahsan

Sería absurdo decir cuándo nació, porque Belgha era de la misma edad que el Sáhara Siempre.

Nadie entendió lo profunda y eterna que era su tierra como él. Nadie.

Y los campamentos ya no son lo mismo sin él, que los ha dejado huérfanos. Vacíos.

Hasta hace muy pocos años Belgha solía salir solo al desierto, con un poco de comida, el agua justa y el té abundante, porque también era un poco zahorí. Durante semanas volvía a sentir el latido del desierto bajo sus pies, la suavidad de la almohada de la dunita, el calor del fuego de talha y askef. Y volvía más sabio y ahíto de estrellas. Si cabe.

Nos duele que se una a la larga lista de saharauis que fueron arrancados de su verdadero Sáhara por la garra de guerra sin volver a verlo, por el abandono de la mala madre que fue para todos ellos España. Que duele. Más que nunca.

Belgha prestó su sabiduría, su imagen imponente y hasta sus bromas y canciones a Leyuad, la película del Bubisher sobre la tierra que vio nacer a su madre. Se ha unido también así a su amigo y admirado Badi, también ausente desde hace pocos años. Volvamos a verle ahora, proclamando, los brazos abiertos, que hemos llegado por fin al Tiris, al paraíso inacabable de los hombres del libro, del verbo.

Sujetémoslo a nuestra memoria así, como en esta imagen, acostado en el cielo en la tierra, con una humilde piedra en su frente. Un ángel barbudo que nos guarda y nos lleva a la esperanza.

No os perdáis su magnetismo en la película «Leyuad. Un viaje al pozo de los versos

https://www.youtube.com/watch?v=8fxyMUqj-Ok

También os sugerimos esta intensa conversación con Bahia Awa para acabar de conócelo a fondo:

https://blogs.elpais.com/donde-queda-el-sahara/2016/09/selma-uld-mohamed-uld-brahim-alias-belgha-el-erudito-y-poeta-visionario-saharaui.html

Deseo un jardín.
Deseo un vaso de agua fresca.
Deseo un mar,
el barco de tus ojos.
Deseo una mariposa.
Deseo un rotulador amarillo.
Deseo la palma de una mano
que sostenga la mía.
Deseo un libro, dos libros,
trescientos libros.
Deseo unos pies
que me lleven lejos,
el viento en el rostro,
la libertad.
Deseo un pájaro
que traiga buenas noticias
y una lluvia callada
que se lleve el olvido.
Deseo una tierra,
una luz de plata,
un cazador de estrellas.
Deseo un futuro
para hacer del poema
nuestro nido.

(El Bubisher está haciendo posible todos estos deseos.)

Mónica Rodríguez

¿Qué sucedió? Únicamente germinaron las semillas en un huevo.

Semillas dormidas colocadas en un poco de tierra con humedad, oscuridad y buena temperatura despiertan, brotan, se abren y ya tenemos la vida. Por eso cuando en los experimentos de las escuelas en los campamentos los niños y las niñas se conectan con este proceso, directamente se están conectando con la vida, con sus ciclos, con los cuidados que precisa la vida y con esa apertura que la naturaleza les ofrece y que parejamente les va ayudando a desarrollar su capacidad intelectual de análisis y crítica. Ha sido un buen experimento escolar.

Sucedió que sólo germinaron las semillas en el huevo que estuvo en el entorno adecuado y recibió los cuidados necesarios. Pero que a este niño no le diga nadie que su experimento fue “de cuatro intentos un acierto” o qué “tuvo resultados mediocres”, porque lejos de cálculos matemáticos desmotivadores, el simple hecho de experimentar es ya el gran triunfo. Analizar los resultados y entender el proceso, es la gran enseñanza.

Así que, realmente lo que sucedió es que este niño tuvo que experimentar, observar y sacar consecuencias, para provocar que su desarrollo intelectual en construcción le conduzca a convertirse en un futuro observador crítico, de los que más adelante sabrán ir al origen. De mayor, y si él quiere, con esa mirada crítica analizará su duro entorno social, político y personal, que tan difícil se lo están poniendo los intereses económicos y supremacistas de Marruecos, nuestros estados capitalistas y nuestra ansia por consumir. Sabrá buscar la verdad y elegirá libremente qué grado de implicación querrá tener con la sociedad, porque poseerá la capacidad de adoptar una postura transformadora de su persona y de su entorno y abrirse de esa manera a la vida.

En resumen, ocurrió que el último experimento del curso antes de las deseadas vacaciones escolares le susurró al oído que al igual que de una pequeña semilla brota una gran acacia, de los pequeños experimentos que haga en la escuela brotará una gran persona.

صيفاً مليئاً بالسعادة

¡Buenas y merecidas vacaciones escolares al profesorado y txikis de los campamentos!

Koro Azkona

Tu apacible vida se derrumba, el peligro es real. Miles de personas están huyendo de la ciudad. El pánico se apodera de ti. Despiertas a los niños, a tus padres, a toda tu familia y con lo puesto os unís a quienes tratan de buscar un lugar en el que refugiarse. Varios aviones vuelan sobre vuestras cabezas. Una bomba, dos, tres… Llueve napalm y fósforo blanco. Muchos a tu alrededor mueren. Tu padre es uno de ellos. Tu hermana pierde una pierna. Hay que seguir antes de que todos seáis asesinados. Hambre , sed, miedo. El horror os acompaña hasta llegar a un lugar inhóspito pero seguro.

Han pasado casi cincuenta años. Tus hijos y tus nietos han nacido en ese campo de refugiados al que un día llegasteis con la esperanza de volver pronto a casa. Sigues esperando esa realidad que no llega. Cincuenta años reviviendo día a día los bombardeos, las muertes, las mutilaciones. Y preguntándote, ¿hasta cuándo?

Piensa que eres tú. ¡PONTE EN SU LUGAR!

20 DE JUNIO, DÍA MUNDIAL DEL REFUGIADO

Las personas refugiadas necesitan nuestra solidaridad ahora más que nunca. Solidaridad significa mantener nuestras puertas abiertas, celebrar sus puntos fuertes y sus logros, y reflexionar sobre los retos a los que se enfrentan.

La solidaridad con las personas que se ven forzadas a huir también significa encontrar soluciones a su difícil situación: poner fin a los conflictos para que puedan regresar a sus hogares en condiciones de seguridad, garantizar que tengan oportunidades de prosperar en las comunidades que les han acogido y proporcionar a los países los recursos que necesitan para incluir y apoyar a la población refugiada.

ACNUR

¡Ya esta, seño! Mira qué chulis nos han quedado; son seis, ¿serán suficientes para cuidar el Bubi durante todo el verano? La verdad, no parecen muy fieros, pero es que nuestros guardianes solo se encargarán de que no se escapen de los cuentos sus protagonistas, no hace falta que sean fuertes ni que vayan armados o que tengan cara de pocos amigos.

Antes he visto llorando a una de las niñas mas pequeñas porque piensa que no lo van a conseguir, que tanto tiempo solos y encerrados, con el calor que hace en verano, seguro que se van a escapar y se meterán en alguna jaima en la que corra un poco de fresco o se irán a Tinduf en busca de aire acondicionado.

Ya, es verdad, pero no sabe que les hemos pintado unas sonrisas muy divertidas, y mágicas, y unas pestañas que se activan cuando hace mucho calor y mueven sus cabellos rojos para que se llene la sala de un vientecillo la mar de agradable.

Nadie querrá irse de aquí, al contrario.

Mónica les ha prestado una edición especial de ARENA Y AGUA que se hace gigante y en ella se reunirán todos a la fresca y podrán jugar a intercambiarse sus papeles: Kori dejará que Caramelo juegue con Suadu y con el erizo, Bachir y Hamida enseñarán a cazar estrellas al niño de luz de plata, Mª José ha prometido venir un día con su nieta y sus cinco mil globos para repartirlos entre los gigantes de la luna y en esa jaima virtual una familia de bubishers que tiene Liman amaestrados les enseñarán todos los ritos del desierto desde el butai del kamishibai que dejaron las chicas navarras.

Jo, yo, porque me voy a Cantabria con lo de Vacaciones en Paz; si no, ya me gustaría pasarme por aquí algún día para, sin que me viesen, echar una ojeada, tiene que ser muy bonito.

Bueno, seño, pasa buen verano, y te puedes ir tranquila, que hasta septiembre nuestros cuentos estarán bien cuidados, no tengas miedo.

Javier Bonet

Estos versos son parte de otros que este curso el alumnado del instituto de Iturrama de Pamplona ha compuesto, recogiendo los sueños de los niños y niñas saharauis. Entre estos sueños uno se repetía y era el de poder ver y nadar en el mar que tuvieron que dejar atrás sus abuelos y abuelas por culpa de la invasión de Marruecos.

Itsaso polit itsaso maite

Tindufen ezin ikusi

Haiek inoiz ez igeri egin

Marokok inoiz ez utzi

ozeanoetatik urruti

kanpalekuetan bizi

Oztopoen aurrean amestu

Ez etsi ta gogor eutsi.

(La mar preciosa, la mar querida

no se puede ver en Tinduf.

Niños y niñas nunca han podido nadar

Marruecos no les deja.

Viven en los campamentos

lejos de los océanos.

Soñad ante los obstáculos

Resistid, no os rindais.)

Maite Ramos