“Mi madre levantó un gaitún como éste en esta misma tierra. Que no son ni mi jaima ni mi tierra. Mi jaima duerme en la memoria del pueblo saharaui, allá en la Badía, la tierra fértil, y era el centro de la vida, la promesa de la vida, la unión de dos vidas para que la vida siga. ¿Estamos condenadas a seguir levantando estas tiendas de lona, no volveremos nunca a juntarnos las mujeres para tejer el pelo de cabra, para coser los flijs, para reír y cantar? ¿Tendrá mi hija que levantar sola un gaitún de lona como éste que yo levanto ahora? ¿O volverán a resonar las risas como rosas en la tierra que nos robaron? ¿Volverá la tuiza a unir a todas las mujeres del frig? Acaso ser mujer es esto que ahora hago: no rendirse jamás, aceptar el presente sin renunciar al futuro, jurar con mis manos que volveremos a nuestra tierra y que volverá a sonar en el aire la risa, “tuiza, zerga, mazrug…”

G.M.

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