¿Que cómo nos ha ido? ¿Que qué tal la experiencia? ¿Qué si volvemos renovadas, aprehendidas, más humanas, menos ingenuas, más bellas por dentro, más delgadas por fuera? Mi báscula me dice que mantenemos las formas. Todaví­a valemos unos cuantos camellos. Y por dentro…algo ha cambiado. Eso seguro. Pero están equivocados aquellos que piensan que después de volver una especie de paz interior, de bienestar, de sentirse a gusto con una misma te invade y te da palmaditas en la espalda de tu conciencia.
Nos preguntan, incesantemente, que qué tal por allí­. A Diana le salen historias fluidas con todo detalle y a mí­ palabras inconexas. Bien, uff, intenso, los niños, cuentos, Daryahla, Larossi, camión. Y Calor. Y siroco. Nervios. Ternura. Canciones. Ilusión. Color. Melfas. Té, té, té. Ganas. Polvo. Arena. Ojos oscuros. Ojos tristes oscuros. Y alegres. Anhelos. Aprender. Historias. Páginas. Baches. Bubisher. Jaima. Terguet. Verda. Salam aleicum. Stari. Leila Saida. Zam. Cara azul. Obreros. Adobe. El nido. Clara y Roge. Palabra. Poesí­a. Gonzalo. Mahyuba. Little Bashir. Tuttú. Fatimetu. Mohtar. El Principito. La lluvia. Lila y el secreto de la lluvia. La oruga glotona. Las locas ganas de imaginar. Mohamed. Sbila y Mehdi. Fiebre. Pan redondo. Pies descalzos. Quesitos. Arroz. Pollo. Moscas. Cocina. Pilar. Mercedes ….
Será que todaví­a soy incapaz de elaborar la historia que se merecen. El relato intenso. La crónica certera…Pero lo bueno es que están ahí­. Palabras e imágenes. Recuerdos a prueba del tiempo infinito…
Se podrí­a decir que parte de nuestra ingenuidad se ha quedado en Smara, pero con nosotras ha vuelto otra diferente: la del polvo entre los dientes de los niños saharauis. La de sus ganas de escuchar nuevas historias que no hablen de la guerra, de la sangre, de los hombres que luchan por una tierra arrebatada. Porque a todos se les escapa la emoción de los bolsillos de sus babis cuando miran y escuchan y cuentan y cantan y crean con las manos y el corazón, donde ya está aparcado el Bubisher y las palabras que no puede llevarse el Siroco.
Y ni Diana ni Alba son mejores personas que antes por haber estado 15 dí­as compartiendo ilusión y sudor con los niños de Smara y con los que al Bubisher miman y ponen alas. Y nuestra conciencia no está más tranquila. La vuelta es una inquietud, un desvelo constante, un goteo de dudas y anhelos hacia el pueblo saharaui y su futuro: sus niños y los hijos de los hijos de sus hijos. Aunque también una luz y una esperanza en ellos. Un decir Sí­ a la educación y a la cultura que les hace y les hará mejores personas, amigos, amantes, padres, madres, maestros, doctores, gobernantes…
Pero sin duda hay un sentimiento que predomina entre todo el quilombo de sensaciones. El sentirse inmensamente afortunadas, el querer dar las gracias una y otra vez a quienes anidaron al polluelo que ahora es ave que madura entre los beits y los gaitum del paisaje a veces oní­rico y lunático de Smara. A quienes vigilan su camino y a los pequeños saharauis y saharauias que lo montan y surcan con él mundos antes impensables.
Porque cuando un niño saharaui dice que uno de sus primeros recuerdos es el de una enorme biblioteca en Zaragoza. Cuando una niña saharauia rí­e cuando cuenta que le gustarí­a visitar un planeta lleno de libros. Cuando te enseñan un dibujo de un arco iris que reza ”Mi color preferido es el rojo porque es el color del corazón” es que algo está pasando en Smara. Y seguirá moviéndose y transformándose. Por algo el Bubisher nació de la arena y el viento.
Como dirí­a Larossi: Que ponemos… (a este viaje…? Más dí­as le hubiésemos puesto!!!) Que quitamos…(nada…Es el nuestro. El que ha sido. El que permanece en nosotras. Todo en él ha sido importante por igual)

Alba Tardón.