¿Dónde lo he leído?   “En el mar de arena no se abandona a nadie”. Tampoco en la hamada. Este contraste entre la sombra y el pequeño destello de luz es el vínculo entre dos esperas. No es la logística. Es la tenacidad y la astucia. Para atravesar las fronteras ficticias trazadas por las potencias coloniales. Para sortear las minas antiguas y los déspotas modernos. Para traer amoxicilina. Para llevar lápices de colores o libros a las bibliotecas. O pasta de dientes, o atún en escabeche.

El conductor saharaui es el sacerdote que oficia esta ceremonia mágica de llegar a un sitio casi sin referencias. Y como tal sacerdote administra los silencios, las palabras y la ceremonia del viaje incierto.

A veces duerme en una estera junto a la rueda delantera izquierda como si estuviera cerca del ronzal del camello moderno o pone la música que cree adecuada a tu país de procedencia.

Este vehículo puede estar conducido en la actualidad por Hassanna, deidad de mantenimiento y coordinación del Bubisher dotado de todas las cualidades de la energía cinética.

O hace sesenta años por mi amigo Zappar uld Moulud que nos llevó a la hamada en un Land Rover. Allí estuvimos tomando el té en una planicie pedregosa en la que las sombras de las piedras iban creciendo con el atardecer con una nitidez tan intensa que eran más visibles que los objetos que las proyectaban.

De regreso a El Aaiún, uno de los viajeros se percató de que al sentarse en el suelo había perdido la cartera. Zappar le tranquilizó y un mes después, cuando fue posible conseguir otro vehículo, condujo exactamente hasta la pequeña piedra donde aquel viajero distraído había perdido sus documentos.

Del mismo modo en que los pájaros llegan, desde la lejana Europa, a beber en las charcas de la Sequia el Hamra.

Emilio Sánchez Blanco

La hamada es un organismo duro. Un cuerpo de arena, piedras y rocas. Sin adornos. A veces, aunque no haya tormenta de arena, el viento teje una membrana de partículas que cubre todo el campamento.

La mayoría de los niños saharauis pasan muchas horas a la intemperie y sus cuerpos sin apenas protección, también se vuelven duros en sintonía con la hamada. Duros y al mismo tiempo son espíritus imaginativos y alegres.

Es la hora del ocaso y hay tres niños jugando a cielo descubierto. El sol sigue acribillando con sus rayos el vecindario. En la línea del horizonte parece dibujarse un plano inquietante: ¿qué es aquello de color amarillo brillante? Pregunta el niño que está subido encima del montículo de piedra. Es como una ola gigante de lava que viene a derretir el mujaiam. ¿O será seil, el rio de barro que traga casas, personas y coches?…

¿Qué será? ¿Qué será? Responde intrigado su amigo.

En los gestos corporales de los dos niños se percibe más preocupación que curiosidad, mientras que el tercero que nos mira está en otra honda, la onda de la alegría.

También la hamada es eso: mensajes en distintas frecuencias. Alegría y tristeza. Sueños y cruda realidad. Calor extremo y frío. Luz y sombra. Corrales y espacios abiertos. Tormentas de arena y cielos nocturnos sembrados de estrellas. Espíritus nómadas en cuerpos cada vez más sedentarios. Coches nuevos y muchos viejos, desguazados del norte, viven en el mujaiam una nueva infancia y juventud.

La hamada erosiona todos los cuerpos y deja el alma hecha jirones. Acaso no es eso lo que ha pasado (y sigue pasando), a este pueblo nuestro, que lleva cincuenta años de espera y sufrimientos. Hasta cuándo.

Son los niños y niñas del mujaiam los que ablandan la hamada con sus juegos y alegrías.

Mientras sigan jugando y leyendo, hay esperanza.

Limam Boisha

En un aula donde varias personas recibíamos lecciones de árabe clásico, la profesora mostró diferentes diapositivas con mapas de estados árabes para ilustrarnos sobre los límites geográficos de uso de los diferentes dialectos del árabe hablado, contenido supuestamente extraído de alguna unidad didáctica oficial de aprendizaje del árabe. En la lista de dialectos, no figuraba el hassania, pero sí figuraba en una de las diapositivas la delimitación territorial del uso del magrebí o dariya. Era el típico mapa de Marruecos donde el territorio del Sahara Occidental es asimilado ilustrativamente para no existir como nación. Una compañera y yo pudimos interrumpir para explicar escuetamente por qué aquel mapa era incorrecto, intencionalmente político, y además ilegal, a lo que la profesora restó importancia.  “Claro, debéis pertenecer vosotras a alguna asociación solidaria”, dijo, sobre nuestra argumentación. Para lo que necesitábamos saber sobre el árabe le debió parecer innecesaria la interrupción.

Más importancia y relevancia, tuvo la honesta actuación del profesor de Derecho Internacional en la UPV, Juan Soroeta, presidente de la Asociación Internacional para la Observación de los DDHH, cuando se dio de baja de la revista National Geographic después de haber solicitado varias veces la corrección de un mapa en el reportaje La agonía de los oasis de Marruecos, que etiquetaba a la excolonia española como parte de Marruecos. Su acción originó una oleada de quejas solidarias que obligaron a pedir disculpas a la revista, obligándoles a justificar su intención de no corregir la cartografía que ilustraba el artículo, porque consideraban era más importante la calidad cartográfica que todo aquello que llevó a tantos lectores y lectoras a considerar que se estaba realizando un blanqueo político en contra del Pueblo Saharaui y a favor de la ocupación marroquí. Fue capaz de utilizar argumentos que por falsos y no ajustados a la ley volvieron a levantar más polémica todavía.

La referencia al Sáhara Occidental como parte de Marruecos y los mapas que utiliza Marruecos en los territorios ocupados, mapas que circulan por redes, revistas, y foros interesados, constituyen un apoyo político a la marroquinización del Sahara Occidental. Presentar el territorio saharaui como una parte de Marruecos está contribuyendo a una percepción falsa de su soberanía. ¡No nos acostumbremos! Cuando se utiliza una cartografía políticamente interesada es necesario contrarrestar con argumentos.

 Los mapas, han sido utilizados como armas del imperialismo. La cartografía ha funcionado como herramienta de gestión de los recursos naturales y como poderoso instrumento político en la lucha y reivindicación de los derechos de los pueblos colonizados.

En el estado de Acre, en la Amazonia (siglo XX) la Comisión Pro-Indígena puso en marcha un proyecto “Cartografía Indígena. Descolonizando mente y espacio” para formar a profesores y agroforestales indígenas, basado en la reversión a su favor de un conocimiento que los colonos supieron extraer de los propios indígenas para posteriormente poder expoliar sus territorios. Ahora a través de este proyecto la población indígena se apropia de esa  herramienta colonial para revertirla a su favor, y así proteger y reforzar el control sobre su propio territorio.  https://americat.barcelona/es/nueva-exposicion-cartografia-indigena–descolonizando-mente-y-espacio

Cierto es aquello de ¡falsea la realidad que algo queda!  El origen del conflicto del Sahara por desgracia sigue siendo desconocido para una gran parte de la población que nos rodea. Da igual que aforo sea, un reducido grupo en un aula o una revista de prestigio internacional, se hace necesario siempre rebatir, no conformarse, y dar explicaciones bien informadas. En nuestras manos, en las de las asociaciones que denunciamos las vulneraciones de derechos queda no bajar la guardia, no callar y actuar.

Circula por las redes: “Los virus aprovechan las bajas defensas para propagarse. El colonialismo, el pensamiento único, la asimilación cultural aprovecha la baja cultura para lo mismo”. Nada es inocente, las personas que difunden mentiras podrían serlo, pero por ignorancia.

Por eso, más que nunca, es tan importante llevar a término y mantener  proyectos culturales cómo lo ha hecho ya el Bubisher gracias a todo el equipo saharaui que lo sostiene en los campamentos y a particulares y asociaciones que lo apoyamos desde nuestro privilegio de haber nacido en este lado.

Koro Azkona

Tres niñas, tres mochilas, tres árboles. Ha entrado el otoño, es el mes de las moscas. Una brisa suave espanta el calor del verano. La luz ya no hace daño a los ojos y se filtra casi azulada entre las hojas de las acacias. Es temprano y las tres niñas van solas al colegio. Hace un rato los dedos de su madre trenzaban sus cabellos, se posaban amorosamente en sus cabezas para sacudir después las moscas –pesadas, lentas– mientras ve alejarse a sus hijas, apoyada contra la pared de adobe. Las niñas saltan las cuerdas que sujetan las jaimas cercanas, corren por la explanada pedregosa, con restos de bolsas de plásticos, ruedas, papeles. Tienen que cruzar los muros de adobe de la casa que las últimas inundaciones han derruido. Van solas, decididas. Contentas por juntarse con otras niñas y escuchar a la maestra hablar de lo que hay más allá del desierto, más allá de esa línea de arena que se funde, recta, con un cielo amarillo. Azul cobalto al atardecer, negro y luminoso de noche. Vacío. Un muro invisible que las separa del resto del mundo.

Cruzan la casa de adobe destruida, los árboles verdecidos. Quizás una de ellas juegue a que al otro lado de aquellos muros está el mar.

–¿Y cómo es? –pregunta la más pequeña.

–¿El mar? Ahora lo vas a ver.

Y sí, allí está, espléndido y poderoso. Salado. De un azul cambiante tan parecido al cielo que es como el cielo mismo. Entre las tres acercan una barquichuela halando una cuerda. Se suben, reman. La más pequeña no puede cerrar la boca del asombro. Por allá salta un delfín, bajo la madera picotean los peces. Allí, un pescador saca sus redes del agua, chorreando espuma. Más lejos, las gaviotas.

No tardan en llegar a la otra orilla. Bajan y empujan la barca mar adentro. La ven alejarse y el mar desaparece y las gaviotas son ahora molestas moscas que se posan en sus trenzas, en la comisura de sus bocas. La maestra les pregunta por qué vienen tan sofocadas, ellas se ríen. Después, al atardecer, seguirán soñando en las bibliotecas del Bubisher. Allí también hay mares y pájaros. El horizonte cabe en la palma de la mano,  dentro de un libro. Ellas lo saben. Y también que un día conocerán ese mar que se abre ante ellas, camino al colegio, en el mes de octubre, el mes de las moscas. Nadie puede con el sueño de tres niñas, eso piensan. Y nosotros las miramos correr dentro de la foto con sus tres mochilas, y no hay mar y está el desierto repleto de basura y los muros derruidos, donde se acumulan los escombros.

Mónica Rodíguez

El pueblo saharaui celebra este sábado el 50 aniversario de la Fiesta de la Unidad Nacional en un contexto de estancamiento en el proceso de resolución del conflicto en el Sahara Occidental, con una determinación firme de continuar la lucha y la resistencia por todos los medios legítimos bajo el liderazgo de su único y legítimo representante, el Frente Polisario, para lograr la libre determinación. El pueblo saharaui no puede olvidar la fecha del 12 de octubre de 1975, cuando se proclamó la unidad nacional para unir a los saharauis y movilizar a las conciencias de todo el mundo, declarando su lealtad a su organización política, el Frente Popular para la Liberación de Saguia el-Hamra y Río de Oro, «Polisario». El Día de la Unidad Nacional reafirma que la masa saharaui ya tenía, antes del 12 de octubre de 1975, todos los elementos constitutivos de un pueblo: una historia compartida, una lengua, una religión e intereses futuros comunes. Sin embargo, este pueblo no era conocido solo con el nombre de pueblo saharaui en el sentido moderno, y no tenía una organización política unificada que lo liderara como la tiene ahora, cohesionado en un marco de unidad social y política.

Dahdu Mohamed, bibliotecaria de Smara

Hoy es el día de nuestra unión y de la  cohesión de todos los saharauis que eligieron su unión para vivir juntos, que eligieron levantar su bandera unidos contra la invasión de su territorio.  Viejos y jóvenes, mujeres y hombres civiles y militares, elegimos este día para perpetuar nuestra unidad nacional, que consideramos nuestra fuerza y arma antes que todas las armas. De esta unidad deriva nuestra paciencia y nuestra lucha. Unidos hasta la libertad

Laila Mahfud, bibliotecaria de Auserd

Sáhara Occidental, entre las dunas sin fronteras y los campos de refugiados donde el tiempo parece detenido, cada 12 octubre el pueblo saharaui celebra uno de los momentos más significativos de su historia: El día de la Unidad Nacional Saharaui

Lamina Luali, bibliotecaria de El Aaiun

El 12 Octubre de 1975 fue un día histórico en el que se declaró la unidad nacional integral del pueblo saharaui. En este gran día, se unieron distintos puntos de vista y se clarificó el rumbo hacia el anhelado objetivo de libertad e independencia. Se encontró el crisol en el cual todas las energías nacionales se fundieron para alcanzar objetivos comunes y continuar la existencia después de décadas de colonialismo y sus métodos de división, sembrando discordia y ocultando a los pueblos la comprensión de su realidad. .Bajo la unidad nacional, el pueblo saharaui ha alcanzado grandes avances en muchos ámbitos. Se ha logrado la creación de la entidad estatal saharaui, que representa a todos los saharauis dondequiera que se encuentren. Este Estado irreversible ocupa una posición de prestigio entre los países africanos como miembro fundador, activo y participante en todas las actividades y foros internacionales y corporativos.

En esta fecha se inauguró nuestra Biblioteca Bubisher en El Aaiún, en presencia del Presidente de la República, miembros del Gobierno y varios invitados.

Suadu Mahsan, bibliotecaria de El Aaiún

12 de Octubre el grito de unidad saharaui una nación que resiste el nombre de la libertad

Ayub Sidi, bibliotecario de El Aaiún

Se destaca el papel de la jaima como símbolo de la construcción de la unidad y la cohesión del pueblo saharaui frente a las ambiciones coloniales.

El pueblo saharaui celebra 10 de octubre, el Día Nacional de la jaima. Reviste especial importancia, porque la jaima es el símbolo de la identidad, cohesión y resistencia de nuestro pueblo, frente a las ambiciones coloniales.

La jaima saharaui es refugio, hogar, lugar de encuentro y espacio que guarda nuestra historia de lucha por recuperar nuestra tierra.

Desde la Biblioteca Bubisher en la Aaiún,  os dejamos una sencilla muestra de las actividades que hemos realizado para demostrar la importancia de este día.

Equipo Bubisher Aaiún   

Ponerse de puntillas para tratar de alcanzar lo que está lejos. He ahí uno de los aprendizajes de la vida. No sé si el más importante, pero sí uno de los que más importan, porque ir más allá de lo cercano -de lo que estamos acostumbrados a oír todos los días, de lo que vemos continuamente desde el alba hasta el anochecer, de lo que siempre huelen nuestras narices tan pegadas a nosotros mismos, de lo que habitualmente nuestra lengua saborea y gusta, de lo que nuestras manos (el cuerpo entero) tocan con el resignado gesto de atenerse a lo reconocido-, es buscar fuera del estrecho cerco que nos rodea la incertidumbre, la sorpresa, todo lo extraño que también nos conforma.

Tratar de ir más allá de lo que alcanzamos con la punta de los dedos, es lo que nos hace crecer. Así, los primeros pasos que damos fuera de la necesaria protección de la familia, hacen que nos encontremos con los amigos de siempre jamás; las palabras que salen por nuestra boca cuentan lo que no vemos ni está presente; el grito de rabia, de alegría, de dolor o de auxilio se agarra a la cola del viento que nos acaba de rozar la cara; la mano que estiramos para alcanzar el libro que está en el estante de arriba busca, en lo casi inaccesible, aquella historia que alguien imaginó para nosotros, el cuento que nos ayudará a seguir creciendo como mujeres y hombres.

Y lo mismo ocurre con la sociedad y los pueblos. Si nos acomodamos en la contemplación de la única y continua visión de lo que acontece dentro de nuestras fronteras, y no nos atrevemos a ponernos de puntillas para alcanzar con nuestra mirada la mirada del otro, nunca podremos crecer, ni como sociedad ni como pueblo ni como nosotros mismos.

Marcelo Matas de Álvaro

Nunca me dirigí a vosotros y vosotras así, de forma directa. Entre nosotros siempre se han levantado muros, muros de propaganda, de odio y de silencios. Pero hoy, viendo cómo tomáis las calles, cómo levantáis la voz contra la injusticia que os asfixia, siento la necesidad de hablaros.

Soy saharaui. Nací en el exilio, en el refugio al que vuestro Estado nos condenó. He crecido viendo a mi pueblo sobrevivir en medio de la arena, sosteniendo una causa que nunca dejó de sangrar. He visto a los míos caer bajo la represión marroquí, torturados, encarcelados y desaparecidos en las zonas ocupadas por vuestro régimen. He visto a mis hermanos de las zonas ocupadas gritar su libertad mientras la bota de la ocupación les rompía los huesos.

Y, aun así, hoy os escribo no con odio, sino con una sinceridad que nace de la verdad, esa verdad que siempre nos caracterizó a los saharauis. Vosotros, también sois víctimas.

Víctimas de un régimen que os roba el pan, que os roba la voz, que os roba hasta el futuro. Un régimen que os educó en el nacionalismo vacío, que os vendió la ocupación de mi tierra como un triunfo, mientras vaciaba vuestras ciudades de oportunidades y vuestras casas de dignidad. El mismo poder que os obliga a emigrar, que os utiliza como arma política contra España, contra Argelia, contra Europa… El mismo régimen que convierte la pobreza en rutina y la corrupción en paisaje, es el que mantiene a mi pueblo encadenado.

Vosotros, también sois víctimas de un régimen que os educó en el nacionalismo vacío, que os vendió la ocupación de mi tierra como un triunfo

No somos enemigos. Somos reflejo uno del otro, jóvenes sin futuro bajo un sistema podrido que solo sabe enriquecerse a costa de nuestra sangre y de vuestra lealtad, en muchos casos impuesta.

Os lo digo con toda claridad, la causa saharaui no es la raíz de vuestros males. No es el problema que os condena. Es la excusa con la que se os distrae. Mientras os dicen que “el Sáhara es la causa sagrada”, os roban el salario, os venden a las multinacionales, os obligan a callar.

Nuestro líder El Uali Mustafa Sayed lo advirtió hace ya medio siglo, en su discurso histórico El Africano de Naciones, “El pueblo saharaui no solo lucha por liberar su tierra de la ocupación marroquí, sino también al pueblo marroquí del régimen alauí”. Aquellas palabras siguen vivas hoy, quizá más que nunca, porque vuestra rebelión confirma que ese régimen os oprime igual que a nosotros.

Hoy, cuando os levantáis, no estáis solos. Hay ojos saharauis mirándoos con respeto, con atención, con la certeza de que toda grieta en el muro del régimen es también una grieta en nuestra cárcel.

El pueblo saharaui no solo lucha por liberar su tierra de la ocupación marroquí, sino también al pueblo marroquí del régimen alauí

Sé que entre vosotros habrá quienes sigan repitiendo lo que os han enseñado, que los saharauis somos traidores, que somos invento de Argelia, que somos una amenaza, peligrosos terroristas que amenazan “la unidad del reino”. Pero os invito a mirar más allá de esa mentira. Nosotros no somos vuestro enemigo. Somos la prueba de hasta dónde puede llegar la brutalidad de ese Estado que también os aplasta a vosotros.

Yo os hablo desde la herida, pero también desde la esperanza. Porque si una generación como la vuestra, la generación Z, criada en el desencanto y en la rabia, decide levantarse, tal vez estemos más cerca de ver caer un sistema que nos roba a todos.

Vosotros gritáis contra la corrupción, contra la represión, contra un futuro que no llega. Nosotros llevamos cincuenta años gritando lo mismo

Vosotros lucháis por pan, por libertad, por justicia. Nosotros también.

Vosotros gritáis contra la corrupción, contra la represión, contra un futuro que no llega. Nosotros llevamos cincuenta años gritando lo mismo.

Quizá algún día, más pronto de lo que creemos, nuestras voces se encuentren. Y entonces, el poder que hoy nos divide temblará de verdad.

Hasta entonces, os miro de frente y os digo, resistid. No os rindáis. Recordad que la dignidad, una vez que despierta, no vuelve a dormirse.

Con respeto y con verdad,

Un joven saharaui

Taleb Alisalem (Campamentos de refugiados de Tinduf, 1992) es activista saharaui. @TalebSahara

¡Qué sano es comer fruta, cuántas vitaminas! A,B,C y K, todo un alfabeto de ellas. Pero las frutas de los niños del BUBISHER son especiales:  una es una mezcla de melón, naranja y galleta María, riquísima, le proporciona al niño una mirada inocente y traviesa a la vez, como si estuviera pensando solo me queda una, y me la voy a comer yo solito. La otra, en cambio, es una fruta muy especial, es una fruta grande y muy refrescante, muy jugosa y dulce, llena de agua, baja en calorías y rica en vitaminas A y C, en potasio y antioxidantes. Y tiene una propiedad muy especial, casi mágica, se puede comer pero también se puede pensar, soñar, dibujar  y llevar como bandera, tiene el don de la solidaridad; cuando una la ve, con esos colores tan vivos, nos recuerda lugares donde la fruta está prohibida. Bueno, la fruta y la vida. La niña que sonríe con esa rodaja mágica de sandía es hermana de todas esas niñas palestinas que ya no pueden comer sandía. Su sonrisa es para los que cortan la fruta cuando está en su máximo esplendor como una advertencia, les está diciendo a esos hijos de la gran fruta que su energía y sus ganas de vivir se las han transmitido todos esos niños y niñas palestinas con las que comparte sandía y bandera, les está desafiando a seguir sonriendo a pesar de todo, a convertirse en una mujer capaz de todo, a seguir dibujando sandías y soles, y flores, y mañanas sin genocidas ni asesinos de niños. Con un cuento y una sonrisa como fusil; la munición está en nuestras bibliotecas.

Tengo yo un conocido en Portugal que me ha dicho que en nuestras bibliotecas, junto a los jardines, se refugia la utopía.

Tengo yo también una conocida en Madrid a la que le gusta mucho la fruta, pero está podrida. No precisamente la fruta.

Javier Bonet

Ella quería jugar.
Jugar a la rayuela.
Para jugar a la rayuela, dice Cortazar: sólo hace falta una piedra, un dibujo en el suelo y una punta de zapato.

Jugar en la arena mirando al cielo.

Mirando al cielo, imaginaba,
eso era pura fantasía.
Mirando al suelo, era todo arena,
el viento al rato borraba el dibujo,
eso era pura realidad.

Ella quiere seguir jugando.
Ahora necesita algo más.

Ella necesita su mar.

Ella no se va a rendir,
No se va dejar vencer por la arena,
ni por el viento,
ni por las dunas,
ni por el sol,
ni por los años.

Ella necesita un mar.

En la mar de arena no se abandona a nadie.

M José Irigaray

Hoy, 1 de octubre, celebramos el Día Internacional de la Música, un arte universal que ha acompañado a la humanidad desde sus orígenes. Nuestro reconocimiento y felicitación van para quienes son padres y guardianes de este arte inmortal, capaz de unir corazones, transmitir emociones y despertar conciencias.
En el Sáhara Occidental, la música es más que un adorno cultural: es una esencia vital. Por la tradición bidani, cada momento de la vida cotidiana saharaui está impregnado de canto, de poesía, de tambores, de tidinit, de etbal y de la fuerza de las voces que resuenan en jaimas, bodas, bautizos, aniversarios.
Durante la colonización y la ocupación, el pueblo saharaui, con el Frente Polisario a la cabeza, convirtió la música en un arma poderosa contra la opresión. Hizo de ella una trinchera cultural y política que sensibilizó, unió y dio esperanza. Canciones de resistencia, himnos de libertad y melodías de nostalgia mantuvieron vivo el espíritu de un pueblo que nunca se rinde.
Antes de que las guitarras y las voces se alzaran, estuvieron los poetas saharauis; guardianes de la palabra, cultivadores de versos que dieron raíz a la canción. Gracias a ellos, la poesía se transformó en música y la música en bandera de identidad y resistencia.
La voz inconfundible de Mariem Hassan, el grupo «chahid Luali», las cuerdas vocales, combativas de Nayim Alal, la fuerza poética de Aziza Brahim y tantos otros cantautores y grupos saharauis han tejido un repertorio que viaja del haul tradicional a las fusiones con blues, flamenco, rock, reggae o rap, mostrando la riqueza de una cultura que no se deja silenciar.
Y hoy, en este homenaje, también se suman repartidas a lo largo y ancho de los campamentos de refugiados saharauis las bibliotecas Bubisher, porque cada libro que abre una niña o un niño en los campamentos de refugiados saharauis es también música: música de palabras, de sueños y de libertad. Bubisher canta a su manera, con páginas en lugar de notas, con historias en lugar de acordes, pero con la misma melodía de esperanza.
Por eso, en este Día Internacional de la Música, celebramos a los poetas, a los músicos, a los lectores y a todos los que, con sus voces, sus instrumentos o sus libros, mantienen viva la canción infinita de la dignidad humana.
La música es libertad, y el pueblo saharaui canta para nunca dejar de ser libre.